les voyages ne sont jamais les mêmes, pourtant c’est toujours la même force qui me propulse vers cet inconnu les voyages ne sont jamais les mêmes, pourtant c’est toujours la même force qui me propulse vers cet inconnu
L’école est en contrebas du chalet. Ce matin, les rires d’enfants me réveillent et me ramènent à la vie, au quotidien. Je prends le temps de m’étirer, de contempler la vue, de m’emplir de la force de ces montagnes afin d’aborder une nouvelle journée. A l’intérieur du chalet, c’est un amoncellement de petits objets aussi kitsch les uns que les autres. Il y en a partout, jusque dans les moindres recoins.
Dans l’espace dédié à la cuisine, il y a une douce agitation autour de la fabrication de deux belles tartes salées qui régaleront sous peu toute la maisonnée. Des mains agiles s’agitent, pétrissent la pâte, la roule et l’étale dans des moules usés par le temps. Une conversation à deux voix s’installe, des bribes me parviennent. Mon esprit s’échappe ailleurs.
Après la sieste, la chaleur persiste, mais vient l’heure de descendre au pied du village, direction la grande halle où se déroule le marché d’été des producteurs et des artisans.
un monde au bout du rivage 
odeurs de montagne, de rivière, de bois coupé tandis que les tartes salées cuisent dans le four… j’imagine les petits bruits et les voix murmurées dans la maison…
oui, c’est bien ça ! merci pour ta lecture, françoise
Mais quel beau chalet propice à de magnifiques moments d’écriture.
M
ça l’a été !