les voyages ne sont jamais les mêmes, pourtant c’est toujours la même force qui me propulse vers cet inconnu

Dernier jour de randonnée. Nous décidons de remonter au lac Blanc niché au creux des Grandes Rousses à 2 700 mètres d’altitude. Le parcours avait été éprouvant pour moi au deuxième jour de notre arrivée, mais cette fois, nous décidons de le faire dans l’autre sens. Une autre approche, une autre perspective.

Nous rechargeons notre carte de forfait et montons dans les télécabines du Rifnel 1 et 2, puis dans celles du Pic Blanc 2. C’est essentiellement un paysage accidenté et minéral qui s’offre à nous. Dans sa partie nord et est, la randonnée est plutôt technique, nombreux cailloux et passages escarpés se succèdent. Nous traversons la rivière qui alimente le lac et poursuivons la descente vers le lac. Heureusement, mes bâtons de marche m’aident à garder l’équilibre et à soulager les articulations de mes genoux. Je prends le temps de regarder les fleurs sauvages qui tapissent le relief et prends quelques photos. Le paysage est toujours aussi magique. Selon l’orientation, un léger vent vient nous rafraichir. Le soleil est haut dans le ciel. Arrivée sur la berge du lac, nous nous arrêtons le temps d’une pause. Les eaux paisibles du lac apportent de la quiétude. Je passe un peu de temps à les contempler, à me ressourcer. Puis nous contournons le lac par le sud avant de remonter côté ouest par un chemin tracé dans la roche qui tombe à pic dans le lac. Ici, ça grimpe modérément. Arrivé à hauteur de la plateforme des télécabines, se nourrir une dernière fois de ce paysage grandiose avant de redescendre vers la station. Le départ est prévu pour demain.

les voyages ne sont jamais les mêmes, pourtant c’est toujours la même force qui me propulse vers cet inconnu

En fin de matinée, reprendre la navette pour rejoindre le lac Besson. Choisir un nouvel itinéraire de randonnée, multiplier les points de vue différents en repérant un sentier cheminant entre le lac Noir et le lac Besson. Et sur le chemin du retour, se confronter à une intensification de promeneurs. Alors, s’arrêter et observer. Les gens se suivent, se croisent, pas toujours bien équipés pour randonner en montagne. Certains parlent fort, d’autres ne croisent même pas votre regard et disent encore moins bonjour. Des parents parlent mal à leurs enfants, semblent ne pas être sortis du contexte familial quotidien, ne profitent pas du spectacle environnant, sont ailleurs, l’esprit resté chez eux au milieu de leurs soucis. Des propriétaires de chien passent outre l’obligation de les garder en laisse. Autour du lac, c’est presque l’autoroute, un va-et-vient d’individus ressemblant à une colonne de fourmis. En écoutant, des bribes de conversation, des sujets autour du travail, de l’école  et autres tracasseries quotidiennes reviennent en boucle, il se plaignait de tout | I’m not sure about that | non, moi c’est bon | un petit exercice | il avait gonflé un gros ballon au-dessus de son sac à dos| juste avant les vacances | ils font des accélérations juste pour avoir la maîtrise du ballon | il faut les manager | c’est bien de faire des stages d’anglais| petit, il regardait des dessins animés en anglais, jamais en français | tu vas encore me faire marcher des kilomètres, ben alors c’est non | j’espère qu’il ne va pas partir sans nous le bus. Au bord de l’eau, trois jeunes filles sont assises, l’une lit sur son portable un texte à haute voix, les deux autres écoutent attentivement. Je n’arrive pas à saisir tous les mots, elles ont l’air passionnées. Un peu plus loin, les parents mordent dans un sandwich. Il est temps de reprendre la randonnée et de chercher un sentier pour rejoindre la station. 

Nous repassons sur des portions de sentier déjà foulées et, faute de signalisations précises, nous nous engageons sur une trajectoire qui longe en partie la route que le bus emprunte pour acheminer les promeneurs vers les lacs. Aucun charme. Alors, tandis que nous descendons, l’esprit s’évade et les yeux repèrent les imperfections du terrain. L’attention portée sur les pieds, le rythme régulier des bâtons de marche contribuent à éviter de glisser malencontreusement sur des cailloux, des gravillons instables.

Ce soir, nous ne ressentirons que partiellement l’effet de l’éclipse du soleil par la lune. Sans lunettes de protection, nous ne pourrons pas suivre du haut des télécabines du Signal ce phénomène exceptionnel. En revanche, en sortant sur le balcon, j’observe la baisse de luminosité, les versants de la montagne s’obscurcissent, les lampadaires de la station se déclenchent et les conducteurs allument les phares de leur voiture. Atmosphère étrange durant quelques minutes. Puis très vite, le soleil couchant réapparait à l’horizon et ses rayons caressent une dernière fois la montagne avant de disparaitre pour la nuit.

les voyages ne sont jamais les mêmes, pourtant c’est toujours la même force qui me propulse vers cet inconnu

Le Pic Blanc, un incontournable du massif des Grandes Rousses, culmine à 3330 mètres d’altitude. Vertige, sentiment d’inaccessibilité, curiosité. Tout d’abord précautionneuse, la télécabine prend son temps pour nous laisser monter à son bord, puis suspendue à son câble, elle s’engage dans l’axe de la montée et prend de la hauteur. En dessous le vide. Et cette petite voix intérieure qui s’installe et me rappelle qu’il m’est difficile de me retrouver à la merci de cet objet flottant. L’altitude fait battre le cœur dans la tête. Au sommet, c’est une petite plateforme de quelques mètres carrés qui tient lieu d’observatoire. La vue est splendide. À perte de vue, c’est un festival de pics alpins aux noms qui me sont pour la plupart inconnus. En contrebas, les stations des 2 Alpes et de l’Alpe d’Huez. Photos, selfies sont de mise devant un tel spectacle, tous se précipitent pour obtenir la meilleure place. En écoutant une conversation, j’apprends que du sommet du Pic Blanc, les skieurs, plutôt chevronnés, peuvent emprunter une piste appelée La Sarenne, dite la plus longue piste noire d’Europe. D’ici c’est déjà très impressionnant, je n’ose imaginer avec de la neige. 

En contrebas, le lac Blanc, notre randonnée du jour. En redescendant, on s’arrêter à la hauteur des télécabines du Pic Blanc 2 à 2700 mètres d’altitude. La randonnée consiste à longer le lac par l’ouest, à le remonter par l’est, puis à effectuer une large courbe au nord pour rejoindre les télécabines. La première partie s’effectue dans un environnement rocheux plutôt technique. On surplombe le lac. La roche tombe à la verticale dans les eaux profondes du lac. La pointe sud m’offre un moment de répit. Au niveau du lac, une petite prairie, la marche est plus facile. On s’accorde un moment de pause. Je contemple le lac, paisible, et observe les nombreuses variétés de fleurs qui poussent dans cet environnement. Je ne connais toujours pas leurs noms. Il ne faut pas trop s’attarder, car un long sentier en montée nous attend. Je peine et fais de nombreuses haltes qui me permettent de réguler mon souffle et d’observer le paysage. On prend très vite de la hauteur. Je m’hydrate et grignote une barre de céréale. Reprendre de l’énergie, ne pas perdre le rythme. Cette randonnée n’est pas catégorisée comme difficile et pourtant, je la trouve plus éprouvante que celle d’hier. Derrière la roche, on perd la visibilité sur le lac. On traverse un ruisseau et une petite clairière verte qui se révèle être un vrai champ de fleurs de toutes les couleurs. Encore un effort et la piste qui rejoint les télécabines, apparaît. D’ici, ce n’est que descente. Le corps meurtri se relâche.

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Ça commence par un départ tardif sous le soleil, un bus plein à craquer et 15 minutes de trajet pour rejoindre les abords du lac Besson. Une légère brise nous accueille. Très vite, on repère le chemin qui fait de tour des lacs, Besson, Faucille, Carrelet et Noir. De ce côté, nous croisons peu de monde. Le sentier est agréable, la nature généreuse, la montagne veille, imperturbable, silencieuse. Sauterelles, libellules, papillons et processions de fourmis nous accompagnent. De petits ruisseaux offrent fraîcheur et calme apaisant. Ils chantonnent un air venu de loin, de l’antre de la montagne. Sur les pierres, des lichens jaunes et bruns s’accrochent à la matière. Tout du long de la randonnée, on observe de magnifiques fleurs aussi fragiles les unes que les autres. Bien souvent, j’ignore leurs noms. Elles nous gratifient de clochettes, grappes, pétales aux contours inventifs sur lesquelles de minuscules nervures tracent leur chemin et explosent en différentes couleurs vives, mauve, rouge, jaune.

En faisant abstraction des autres randonneurs, parfois trop bavards, il semblerait qu’on soit seul au monde à contempler ce que la terre nous concède parfois de ce qu’elle a de plus précieux. Ici, la montagne règne en déesse. Les vents aujourd’hui dociles plissent la surface des lacs en un ballet imprévisible, et permettent leur scintillement dans la lumière du jour.Je prends place sur un monticule qui surplombe le lac Noir. Le vent caresse mon visage, le soleil réchauffe ma peau. J’entends les bribes de conversations venues des quatre coins du lac, elles sont poussées par la brise, allez, avance | par ici | j’ai mal au mollet | waff, waff, waff | go down there | je le sens aussi | il fait chaud là | regarde | à mince, tu es dans la vidéo | la péridurale c’est bien quand ça marche. En contre bas, un chien se baigne au bord du lac. J’entends des plouf alors qu’il disparaît de mon champ de vision.

Malgré les souffrances physiques et mentales subies depuis la première canicule de mai, je me sens bien, j’apprécie le moment et espère restaurer ce corps meurtri grâce à l’écoute de la nature. La fin d’après-midi approche, il est temps de reprendre la navette et de retrouver les rumeurs de la ville/station. Dans le bus les gens s’entassent, comme un rappel des transports urbains, des enfants pleurnichent, saoulés par le vent et l’altitude, des adultes s’impatientent, d’autres attendent que le trajet se passe, le regard dans le vide.

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Quitter Clermont Ferrant en fin de matinée, sous la chaleur, et rouler vers l’Est. Le ruban autoroutier serpente à travers un paysage accidenté recouvert d’espaces forestiers denses, mélange de feuillus et de conifères. Je ferme les yeux, me laisse bercer par les imperfections de la route et imagine derrière mes paupières le paysage environnant. Mon esprit s’échappe ailleurs. Je flotte, m’efface. Je m’absente de moi-même. À travers la vitre, le soleil réchauffe mes jambes que la ventilation adoucit. Le ciel est dégagé et il fait 33 degrés à l’extérieur. De nombreux tunnels se succèdent dès qu’on aborde l’agglomération lyonnaise. Paysage urbain parfois dégradé, graffitis sous les murs des ponts routiers, zones commerciales affichant des noms d’enseignes diffusées sur tout le territoire. L’A-43 et bientôt l’A-48 en direction de Grenoble. Au loin, les contreforts alpins, au-dessus des masses nuageuses. Puis Grenoble, ville encaissée entre divers reliefs. La traverser uniquement par la voie d’autoroute, ne rien voir de son âme et très vite longer Le Drac et ses eaux vert menthe, basses, trop basses, laissant sur les bas-côtés les galets gris cuisant au soleil. Faire face à la montagne. S’enfoncer dans la vallée.

Très vite nous sommes ralentis. Sur le bord de la route, une affichette jaune attachée à un tronc d’arbre mentionne un triathlon en montagne ce jour. Des athlètes de tous niveaux, hommes et femmes, s’arrachent dans cette mythique montée aux 21 virages de l’Alpe d’Huez, pratiquée il y a peu par les coureurs du Tour de France. Nous montons à leurs côtés, attentionnés, prudents et plein d’admiration. Les yeux rivés sur le bitume, ils affichent des visages concentrés, marqués par l’effort. Sur les bas-côtés de la route, le public les encourage, apprécie la prouesse sportive.

Arrivés à la station, la montagne s’offre à nous, mélange de roches et d’alpages cuits par le soleil, les versants nervurés par de nombreuses remontées mécaniques.